Вечером, в гостинице, Ильф, морщась, сказал мне: — Женя, я давно хотел поговорить с вами. Мне очень плохо. Уже дней десять, как у меня болит грудь. Болит непрерывно, днем и ночью. Я никуда не могу уйти от этой боли. А сегодня, когда мы гуляли по кладбищу, я кашлянул и на платке увидел кровь… Это был туберкулез.
Ильфа не станет в апреле 37-го. Их последний рассказ останется не законченным. Накануне они как обычно попрощаются с Петровым:
— Значит, завтра в одиннадцать, — сказал Ильф.
Но в одиннадцать Ильф уже лежал. В его комнате было раскрыто окно и по ней гулял холодный апрельский ветер.
бесплатная экскурсия «Сатира Москвы»